Блудный сон

На немецкой улице сегодня израильская зима. Иду, уворачиваясь от дождевых капель, и думаю, что это же самый, самый-самый мерзкий и холодный израильский день. Нехватает лишь некоторых деталей: завывающего ветра, падающих деревьев и столбов на резиновых ногах. Текущих по дорогам рек. Настроение примерно такое же как прошлой зимой, когда мы дышали водой и обсуждали счастливчиков, которым не доплыть завтра до работы. А в наушниках израильские песни о жаркой Индии. И я иду по немецкой улице израильской зимой и вслух их пою, хоть это и нельзя - по двум причинам. Но мне все равно, я опять вне времени и места, я никогда больше не увижу этих людей, и окна машин закрыты, а дождь заглушает звуки, звуки, звуки. И можно петь, и танцевать, и утонуть в тумане, и никогда и нигде не найтись. Там холодно и мерзко, пар изо рта, непонятные звуки, стрррашно. Хорошо. Там никто не поймет, что пою - я. Я не пою. Я кружусь на воде и молчу, на лице застыла гримаса - то ли улыбка, то ли удивление, ожидание, смущение, восторг. И дождь стекает вниз по лицу, мелкие капли, одна за другой, а я не закрываю глаз. О чем это все, а?