Oct. 13th, 2011

***

Oct. 13th, 2011 12:12 am
bludnyj_son: (Default)
А иногда, знаете, прочтешь что-нибудь такое и начинаешь тонуть в непонятном каком-то чувстве. Это опять про радость чтения. То есть, нет, это - про горечь утраты. Именно в таких случаях положен траур после прочтения. Это не когда дочитаешь и отложишь книгу в сторону, погасишь свет и уснешь. Это когда дочитаешь и будешь продолжать держать книгу в руках, задумчиво ее осматривая, в этом вот странном чувстве - бытия нигде. Когда, прочитав, будешь повторять про себя последнюю строку, ходить с очень закрытым ртом и круглыми глазами и что-то непонятное думать. Думать без слов - такое редко бывает. И не мочь взять в руки следующее, потому что еще полностью там, в этой последней строке. И это состояние - результат настоящей радости чтения. Но оно редко бывает. Потому что далеко не все. И не всегда вовремя. И вообще.
Но это - одна из причин, по которым я в будущем стану иногда знакомить вас, дорогие друзья, с чем-нибудь, написанным Евгением Клюевым, потому что он повергает меня в это состояние почти всегда, и мне не хочется быть жадной и наслаждаться в одиночестве. Начну на днях. Сегодня не могу: у меня траур по книге.
bludnyj_son: (Default)
Плодотворный сегодня день. Утром написала пост, потом почти дописала статью, потом опять пост и теперь - еще один. Ужас. Не люблю вообще-то так часто сюда писать, но правила существуют, чтобы их нарушать, так? И меня даже почти не пугает тот факт, что каждая новая запись в моем жж фактически отменяет предыдущую. Пусть.

Должна признаться, что поэзию я понимаю плохо. Наверное, я слишком ленюсь напрягать моск. Ведь в поэзии очень важно каждое слово, там нельзя отвлекаться на посторонние мысли: отвлечешься и ничего не поймешь. Мне уютней и проще жить в прозе. Наверное, дело еще в том, что я совсем не умею писать стихов. Единственный стишок, который мне когда-то удался, написан на немецком. Я его люблю и совершенно не понимаю, как он мог родиться в моей голове. А он именно родился: я сидела на уроке латыни, и мне было безумно скучно, потому что я уже поняла все, что они там жевали. И вдруг в голове родился стишок, и я его записала. Очень жаль, что он не на русском, а то бы я его вам показала. Он смешной. Да. Так что, в поэзии я понимаю невыносимо мало. Есть некоторые вещи, про которые мне ясно, что их можно выразить только в стихах. Я думаю об этом и - не выражаю этих вещей. Но есть некоторые авторы, чьи стихи... не сказать, чтобы я прямо-таки читала стихи... но если они мне вдруг попадались, то - понимались как-то сами собой, без напряжения мозгов. К ним, как ни странно, относится то малюсенькое количество стихов Марины Цветаевой, которое было мною прочитано. Как ни странно - потому, что Цветаева ведь огого! Ее очень надо понимать. А я, конечно, не понимаю этого огого, во мне просто что-то отзывается, и мне хорошо. И сюда же относятся стихи Евгения Клюева. Раньше некоторые милые мне люди снабжали меня этими стихами, и я периодически их читала и радовалась. Теперь вот не снабжают. А самой мне лень - взять книгу и читать. Я жуткая лентяйка и не верю, что пойму стихи, хоть и знаю, что это один из моих авторов. А зато сегодня одна моя новая почти-уже-подруга поблагодарила меня за знакомство с ЕК, и я полезла в свои закрома и вспомнила множество нежно любимых стихов. Очень ей благодарна. И очень захотелось делиться. Если вам тоже лень читать стихи, то не залезайте под кат - и всех делов. А если хотите попробовать, то прошу любить и жаловаться, как говорил, кажется, Слономоська. Очень люблю этот стих, готова читать его по кругу раз по пять подряд и каждый раз заново смеюсь, хоть и знаю его наизусть давно.

Баллада о почтовой сумке )
Page generated Oct. 22nd, 2017 08:04 am
Powered by Dreamwidth Studios